Artista y loco de claveles inventor
se comprime el vientre con el hambre suelta
gira las andanzas del sediento jueves
pus gusano ya sin tierra, el hombre.
Pinos de arrugada verde
almendras de caoba gris
nada en el paraiso se blasfema verde gris
ni se desflema verde gris
o nos fermenta verde gris.
Gris el níveo y dulce trote de gacela
nada cohibido sobre el molino que maquina el trueno
gris el verde gis en la banqueta
que la apuesta por un rey interrumpido escribe.
Van a salarse los misterios en el patio
sobre piel colgada en curtidas liebres
embalsaman pieles muertas de duraznos, en almíbar
y se encapsulan lustros en la orilla.
Tan sólo quiere la elegancia más-turbo.
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